KAMP MORIA ||

Tenten naast elkaar in lange rijen, zover het oog reikt, maar nog slapen er mensen in de buitenlucht. Moria kampt met een tekort aan alles: van stromend water, tot eten, drinken, medische hulp en andere basisvoorzieningen. Per vijfenzeventig mensen is er maar één toilet beschikbaar en per tachtig mensen één douche. Vooral in de avond wagen vrouwen zich niet naar het toilet; de deuren kunnen niet op slot. In plaats daarvan gebruiken sommigen luiers voor volwassenen. De koppen logen er dan ook niet om afgelopen weken. “Worst refugee camp on earth”, “los de humanitaire ramp in Moria op”, “AzG luidt de noodklok”. Lees hier het verslag van collega Andrea.

Vandaag werk ik bij de ‘New Arrivals’.

De walgelijke geur van de Dixies blaast met elk vleugje wind door de ruimte, maar zonder wind is de zware hitte behoorlijk ondraaglijk. Twee Afghaanse gezinnen met in totaal vijf kleine kinderen hebben zich gevestigd op een stukje van acht vierkante meter op de grond. Gisteren konden ze geen betere plek vinden in de drukke ruimte en nu zitten ze voorlopig hier; de kinderen liggen te dutten op de schoot van de moeders en de vaders proberen wat schaduw te creëren met dekens en dekzeilen. Elke vrije halve vierkante meter is bezet en je bent constant aan het klauteren over de uitgeputte lichamen. De misschien 10x15 meter lange tent, die het meeste van de ‘New Arrivals’ zone in beslag neemt, is al overvol. Deze kooi - het is gescheiden van de rest van het kamp met massief draad en metalen deuren - is misschien 250m2; dat 400 of meer mensen hier verblijven is niet ongewoon. Op het moment komen er bijna elke dag weer nieuwe mensen bij. Gisteren was het 80, vandaag zouden er weer 62 gaan aankomen.

Rond een uur of negen snelt een aantal politieagenten en Frontex-medewerkers door de menigte: "De bus komt eraan!” Ik moet tellen hoeveel mannen, vrouwen en kinderen we vandaag opnemen en laat het de collega weten. We hopen dat we voor iedereen iets hebben om te ontbijten. En dan stappen ze uit de bus: verwarde, uitgeputte figuren uit Congo, Afghanistan, Sierra Leone en Syrië, Irak en Nigeria, die met de boot de kilometer tussen Turkije en Lesbos hebben afgelegd, zonder te worden opgepikt door de Turkse kustwacht. Velen weten niet eens dat ze hier op een eiland zijn geland."Welk land?" "Hoeveel kinderen?" "Ga! Ga!" "Arabisch of Farsi?" "Hoe oud?" "Wacht!" "Is het kind van jou?" "Ga! Ga!" - geen wonder dat de armsten, gedesoriënteerd als ze zijn, zelfs niet langer reageren op oproepen in hun moedertaal. Ik probeer ze tenminste een vriendelijke glimlach te geven terwijl ze langs de poort struikelen. Ik kan niet zeggen - “welkom!”, dat zou cynisch klinken.

De verbijsterde schrik op het gezicht van een de jonge vader - aan zijn hand een peuter en een baby in zijn armen - achtervolgt me in mijn dromen. Ja, hier zullen hij, zijn vrouw en kinderen de nacht doorbrengen. Op één dunne plastic mat, midden in al het tumult op de betonnen vloer. En nee, het zal niet beter als ze na half tot drie dagen de ruimte van de New Arrivals verlaten. Er is geen ruimte, privacy of hygiene meer in Moria. Het kamp is zo hopeloos overbevolkt "dat je niet eens jezelf ongestoord kunt ombrengen”, zoals een collega het verwoordt. Artsen Zonder Grenzen rapporteert tot 15 zelfmoordpogingen per dag, en het feit dat maar weinigen slagen, is simpelweg omdat overal en overal mensen zijn die het horen en ingrijpen.
Het kamp huisvest in theorie ongeveer drieduizend mensen, maar nu leven er ongeveer achtduizend. En hoewel elke beschikbare vierkante meter - op de weg, half onder de goten, bij de ingang van residentiële containers - is gevuld met camping tenten of geïmproviseerde constructies van touwen en doeken, blijven er een paar honderd families achter in de olijfgaard achter het hek. Ook wel "de jungle" genoemd. Dit gedeelte van het kamp is semi-officieel: heel veel mensen moeten het doen met slechts een paar toiletten (het gemiddelde is één toilet per 75 mensen), er zijn slangen en andere dieren, minder water en geen politie die in geval van nood geschillen in het kamp kunnen smeden of jonge meisjes naar de sanitaire voorzieningen kunnen begeleiden. Ik kan me niet eens voorstellen hoe het hier in november zal zijn wanneer de regen begint. Onder de meeste tenten niet eens ligt een pallet, die in feite behoort tot de minimumstandaard humanitaire hulp nu zijn.

Inmiddels zijn veel van de nieuwkomers aangekomen bij New Arrivals en ben ik bezig aan de poort: de nieuwkomers willen het kamp gaan verkennen; de oud gevestigde POC's willen naar binnen, vrienden bezoeken en zaken doen. Niet-begeleide minderjarige jongens, die hier niets te zoeken hebben, maar verder niets zinvols te doen hebben, proberen me voorbij te steken of te duwen. Het wordt krap. Het is niet makkelijk om de zenuwen te bedwingen in deze wirwar van talen en luidruchtige kreten. De Afghaanse familie aan mijn voeten heeft thee weten te bemachtigen en de jonge vrouw biedt me schuchter een papieren bekertje aan. Gelukkig heb ik gisteren geleerd wat Bedankt in het Dari betekent. Ik volg vanuit mijn ooghoeken wat er gebeurd: de Iraakse vrouw huilt zachtjes in haar telefoon en veegt haar ogen af met de punt van haar hoofddoek. De ogenschijnlijk verstandelijk gehandicapte kleine jongen die tussen alle mensen loopt en telkens weer liefdevol wordt opgevangen door zijn broers en zussen. De volledig gesluierde Syriër die haar baby begint te voeden in het midden van de beroering. De mannen glimlachend naar hun families met kartonnen hoezen visten ze uit een van de overvolle afvalcontainers. Ze hebben zich Europa allemaal anders voorgesteld.

En zelf voel ik me ook zwaarmoedig. Ik kende de huiveringwekkende hygiënische omstandigheden uit Haïti, zo vlak na de aardbeving; maar het land was ook daarvoor een politiek onstabiele humanitaire catastrofe. Ik heb ook mensen ontmoet die met hun gezin de nacht aan de kant van de weg moesten doorbrengen; maar dat was in 2014 in Irak, toen IS het land met zo'n snelheid voorbijging dat infrastructuren nog moesten worden gecreëerd om te helpen. Om eerlijk te zijn, maakt het mij niet echt uit of Moria echt 'het slechtste kamp ter wereld' is, zoals beweert wordt in de nieuwe BBC-video; de precaire omstandigheden hier verbijsteren me zo erg, omdat het in de EU is.

Het wordt erger, niet beter, zeggen de collega's die hier al een tijdje zijn; Het verlichten van het lijden in Moria lijkt altijd meer en meer onmogelijk te worden. Ik kan het niet bij elkaar krijgen, zeg ik deze avond tot God als ik uitkijk uit over de baai van Mytilini en geniet van goed Grieks eten. Hier is zoveel eeuwenoude beschaving. Er is zoveel schoonheid dat je er bijna van wilt huilen. Hier ben ik met mijn rijkdom en al mijn privileges, alleen omdat ik toevallig in Duitsland ben geboren. Een paar kilometer verderop zitten mensen in het zand die al alles achter hebben gelaten en geen perspectief hebben voor de toekomst. Maakt het u dan niet uit? Houd u minder van hen dan van mij, God? Nee, ik breng deze totaal verschillende werelden niet samen. En dan realiseer ik me ineens dat God deze twee werelden sinds lang heeft samengebracht: mijn collega's en ik zijn de connectoren. De mannen, vrouwen en kinderen in Moria worden niet alleen gelaten. En wij - wij hebben niet al onze privileges voor onszelf, maar om de mensen in Moria met open handen en harten te benaderen. Ik weet nog niet hoe het op de lange termijn zal werken, in deze ellende opnieuw en opnieuw een klein beetje van de vriendelijkheid, filantropie en vriendelijkheid van God door te geven. Maar een meer eervolle taak kan ik mij op dit moment niet voorstellen.